Run run lost boy

tw ;;Mention de kidnapping, bdsm, violence, sexualité, description(s) graphique(s), langage vulgaire

à lire ;; Michael il avait toujours eu l’impression d’être de trop, malgré la tendresse de wendy, l’attention de nana et l’amour de sa mère, c’était en grande partie dut aux deux autres figures masculines de la maisonnée… George et John. L’un n’avait de cesse de compter les dépenses occasionnées par chaque nouveaux chiards enfantés, Michael étant le troisième à vider le compte en banque, il lui semblait bien souvent que la moindre demande innocente ou le moindre morceau de pain ingurgité de trop aller mettre la famille sur la paille … Sans compter les nombreuses crises du paternel, si ce dernier était conspué ou ne serait-ce qu’un tantinet douté la fin du monde était déclaré, le dramaturge prenait place, les larmes de crocodile qui inonde la moquette, la rage qui colore sa face vieillissante. Toute la petite famille devait alors courber l’échine, baiser ses pieds et le couvrir de compliments et d’amour afin de gonfler et satisfaire son égo endommagé, le faire roi du monde un cours instant. Fit des abus, de la mauvaise fois, des mots durs et de la couardise, on voulait juste que le calme revienne, qu’il prenne Michael sur ses épaules devenant son destrier pour quelques minutes d’allégresse… Gamin, ces instants de joie lui faisait oublier que son père le traitait de lâche ou d’autres noms d’oiseaux peu flatteur… Mais c’était son père, on est censé tout lui pardonner et l’aimer quoi qu’il arrive non ? Il ne comprit que bien plus tard comme ces disputes avaient pu le marquer…    

Celui qu’il peinait à pardonner avec autant de facilité était John, le génie, le bien-pensant. Ses mots acerbes et cruels envers un gamin qui sert encore son nounours dans ses bras, la marque de rouge à lèvres maternelle marquant sa joue et les bulles de son bain qui colorent sa chevelure d’arc-en-ciel... “Personne ne veut de toi.” Le garçon ne peut savoir comme cette simple phrase lancée suite à un jeu avec l’ainée avait marqué le plus jeune… Elle lui avait trotté dans la tête, mélodie entêtante des années après, après l’aventure que tous et toutes connaissent… Après le pays imaginaire, après le récit qui noircit les pages des bouquins prenant la poussière sur les étagères de nombreux communs.

Michael il n’est pas le personnage le plus intéressant du récit, pas même un personnage secondaire, plutôt tertiaire ou quaternaire … Si on devait réunir chaque mention de sa personne il y aurait de quoi remplir une page recto verso peut-être deux si on est généreux. Michael on se fou pas mal de lui, il est dans son berceau à jouer les poupons pour Wendy, on le nomme seulement pour rappeler qu’il existe ou quand il faut planter un pirate durant la bataille finale. Nul doute que l’aboutissement fictionnelle n’aurait pour rien changé si Peter, dans sa quête d’accomplissement, de fertilisation de son égo, avait mis une seconde de trop à le rattraper alors que le plus jeune chutait vers l’océan, tombant de sommeil durant leurs voyages au pays imaginaire… (Certainement que la victime aurait été blâmé pour cet échec, puisque le petit roi égocentrique ne commettait jamais faute aucune !) Wendy se serait-elle souvenue de lui alors ? Aurait-elle conté son souvenir comme elle le fit pour leurs parents aux garçons perdus ? L’aurait-elle pleuré ? Pour combien de temps ? Où l’aurait-elle oublié ? N’est-ce pas ce qu’elle fit une fois le livre clos?  

Michael il est pas le centre de l’histoire, facilement oubliable, en faute de bien des maux. Ruiner la famille de par sa naissance, avoir refusé de prendre son médicament rendant leur dernière interaction paternelle conflictuel, dispute ayant conduit nana dans la cour enchaînée à un arbre comme une esclave, s’être plaint du silence assourdissant du pays imaginaire de suite brisé par un boulet de canon en leur direction mettant Wendy en danger. S'il avait clos son clapet peut-être jamais ce canon n’aurait tiré, peut-être jamais sa grande-sœur aurait dut faire confiance à une fée jalouse, peut-être n’aurait-elle jamais frôlé la mort … Peut-être, peut-être, peut-être… Était-ce pour cette raison qu’elle s’était détournée de lui ? En avait-elle eu assez de le couver ? Au moment où il avait le plus besoin d’elle ? Wendy, elle était devenue des mois durant sa mère, elle avait beau lui rappeler qu’il avait une autre maman, là-bas, par-delà l’océan, dès qu’elle jouait les marâtres aimante et la parfaite femme pour Peter son discours se dissolvait de l’esprit enfantin. Wendy, elle avait toujours pris soin de lui, plus encore sur l’île enchantée, Michael il lui portait un amour et une confiance aveugle… Cela n’avait pas changé suite à leur traversée de la fenêtre familiale, leurs retours dans la nurserie, familière dès qu’il y posa les pieds.  

Retours à la normalité, le roi tortionnaire qui promet, la princesse marâtre qui sourit, pas certain qu’elle l’ai cru entièrement. Peter, il disparaît, son ombre ne se dessinant plus à leurs fenêtres, il aurait sûrement été déçu de ne plus y trouver Wendy –enfin, pour ça, il aurait fallu qu’il se souvienne d’elle - plus grande, la jeune fille, elle avait besoin de son intimité loin de ses cadets. Michael, le poupon, celui qui avait dormi dans un berceau, confiné au rôle de nourrisson de par sa petite taille, il avait plus rien avoir avec ce gamin qui traînait son ours en peluche partout, adolescent à présent, une vie de responsabilité qui se profile devant lui, devant eux… Encore plus pour Wendy, dans la fleur de l’âge, la rêveuse qui doit s’enraciner dans la réalité, se laisser dévorer par la société… L’anniversaire fatidique qui arrive, un pas de plus vers la tombe de l’âge adulte… Le cadet aimant qui souhaite la ravir, l’insouciant qui fouille dans ses tiroirs afin de retrouver ce petit flacon scintillant… Des restes de poudres de fée, la poussière de Clochette la jalouse, récolté sur leurs vêtements après leurs retours béni, préservé en secret durant toutes ces années. L’hésitation, le calcul du voyage… Parviendra-t-il seulement à se rappeler du chemin ? “Deuxième à droite et filer tout droit jusqu'au matin” Était-ce seulement une vraie indication ou une autre fabulation de Peter ? Trop jeune à l’époque pour se rappeler de chaque continent et océans survolés … Le doute qui l’envahit alors qu’il remplit un sac de vivres, n’ayant guère envie de voler à des oiseaux leurs bectés de nouveau… L’incertitude alors qu’il tend la lettre à la servante, exigeant qu’elle ne soit donnée à Wendy que le lendemain matin…


Le pyrrhonisme quand il se tient devant la fenêtre, cet encadrement où il avait pu se glisser sans peine enfant, qui le forçait à courber l’échine à présent … La forme de vêtement sous ses draps tromperait-elle sa famille suffisamment longtemps ? Serait-il reconnu une fois arrivé ? Accepté malgré son âge plus avancé ? Peter se souviendrait-il seulement de lui ? De Wendy ? N’avait-elle pas dû lui répéter durant leurs allés “Je suis Wendy, je suis Wendy, tu te souviens ? Wendy ?” Pourrait-il seulement voler ? Croire était la clé enchantée, heureusement pour son projet, le cadet était celui qui avait cru le plus longtemps. Ça en était presque cruel, en un rien de temps il avait oublié sa vie londonienne, mais jamais il n’avait effacé de sa mémoire l’existence d’un gamin éternel, de sa donzelle à aile et de leur ennemie au crochet impitoyable. Une inspiration, un pas dans le vide… Le corps qui se soulève, flotte dans les airs, le début du voyage, le début de la fin, la dernière fois qu’il verra Londres fictive.

Si on devait le questionner sur comment il était parvenu à retrouver le chemin du pays imaginaire … Un coup de chance serait sûrement sa réponse, un miracle même… Une malchance pour le gamin pavé de bonnes intentions, qui à peine le pied posé sur la plage scintillante se retrouve la bouche close d’un bâillon, traîné dans une barque, jeter sur le pont du Jolly Roger. Les pupilles océans qui se posent sur une figure familière, écrasante, celui dont le nom seul gardait le sommeil éloigné du gamin durant son enfance… Capitaine Crochet. Il avait cru être parvenu à survoler l’île avec un minimum de discrétion, il s’était bien fourvoyé apparemment… Aux questions sur son identité, il ne savait que répondre... Quels mots lui assurait une survie plus longue ? Il se torturait les méninges alors que le contenu de son sac était gerbé sur le planché humide, la fiole de poudre de fée scintillante, son salut de retour s'il avait fait chou blanc roulant jusqu’aux bottes du maître du navire au final, il n’eut aucune réponse à donner, la photographie de sa fratrie, datant d’après leur premier voyage en ce pays -emporté dans l’espoir de raviver la mémoire de Peter si jamais son esprit les avait effacés de ses souvenirs - trahissant son identité “Michael” avait prononcé les lippes impitoyables du Némésis, en un rictus qui fit se glacer le sang du su nommé.

Michael n’aurait su dire combien de temps, il avait passé dans la cale, enfermé, pour seule compagnie le grincement de la coque et le bruit des vagues qui s’écrase avec désespoirs contre le rafiau. Additionné aux visites d'une petite étincelle chafouine, dont il ne comprenait pas les tintement, mais dont la compagnie rajoutait un peu de couleur dans le quotidien du naïf gamin. Le plan était de l’utiliser pour attirer Wendy, qui attira Peter… Mais les aurores succédaient aux crépuscules sans que l’ainée n’ait donné signe de vie ou d’intérêt… “Elle va venir. Elle va me sauver !” qu'il à beuglé tout bout de champ, encore et encore, telle une aliénante comptine … Elle savait où il était, elle trouverait un moyen… Jamais elle ne l’abandonnerait ici, aux mains des pirates… Jamais elle ne lui ferait ça… Jamais, jamais, jamais. C’était le mot, mais pas la bonne intention… Jamais, en effet, jamais elle ne vint. L’assurance de Michael se flétrit de plus en plus, l’espoir devenant désillusion… Personne ne vint pour lui, pourquoi ? Qu'est-ce qu’il avait fait de mal pour qu’on ne le désire plus ? Pour qu’on l’abandonne sans un regard en arrière ? Wendy, avait-elle clos la fenêtre dès qu’elle avait lu sa lettre, un rictus de soulagement aux lèvres ? Étaient-ils heureux d’avoir des dépenses en moins à faire maintenant qu’il n’était plus là ? Est-ce qu’elle lui en voulait pour quelque chose ? Pour le boulet de canon ? Pour avoir oublié mère et père ? Pour avoir attendu trop d’elle ? Pour l’avoir trop aimé ? Qu’elle était sa faute ? Qu’avait-il bien pu commettre pour que celle en qui il portait son entière confiance se détourne de lui ? Il n’y avait plus d’enfant Darlings, il n’y avait plus de trio aventureux… Il n’y avait plus que lui… Michael, l’oubliable, l’inutile… La becté de trop, le prisonnier sans but dont il fallait se débarrasser sur la planche. L’envie de survivre, la rage qui brûle ses entrailles, la promesse de faire n’importe quelle tâche aussi ingrate soit-elle. Une certaine satisfaction sadique dans les iris sombre du capitaine, à le voir à genoux ainsi, agrippé aux barreaux de sa cellule. Une sorte de promesse, voir combien de temps, il tiendra.

L’adolescent il rechigne à aucune servitude, qu’importe combien elle est dégradante, il s’exécute, ravale sa fierté, enfouie ses larmes sous ses paupières, sert les dents, ignores, les bleus et autres plaies qui couvre sa peau pâle, la fatigue, il la repousse, et il s’applique. Ça dure plusieurs années où certains pirates semblent même oubliés ce qu’il était avant, Michael devient Kite pour la plupart d’entre eux, surnom gagné suite à ses chantonnements durant ses taches, tel un oiseau, à son agilité comme un petit rapace. Peter il l’a revue, jamais il n’a sur si ce dernier l’avait reconnue, mais ignoré ou si son existence fut effacée de sa caboche emplie de narcissisme. Pour le héros de l’histoire, le personnage quaternaire n’était qu’un pirate parmi tant d’autres. D’adolescent, il passe à jeune adulte, et y en a qui râle, parce qu’il reste une bouche de plus à nourrir, qu’importe ses efforts, qu’importe la fidélité dont il a fait preuve, il reste un garçon perdu, on quémande la planche pour son sort. Michael, il refuse de crever, le personnage oubliable, il se fait coriace, il écrit son histoire de lui-même ayant arraché la plume des mains de l’écrivain.

Plus un enfant, obligé de grandir plus vite qu’il ne l’aurait dû, le mousse il observe, les regards, les gestes, les affinités entre l’équipage. L’homme qui se glisse dans la cabine royale pour y passer la nuit, qui est étendu dans les draps du maître de navire quand il leur apporte un plateau de victuailles. Sans scrupules, le cadet des Darlings il franchit le pas, il colle ses lèvres rosées à celle venimeuse du capitaine. Il tire profit de sa jeunesse de sa gueule de poupon qui semble plaire, il lui fait une promesse. Lui donner, tout ce que son amant actuel ne peut lui offrir. Tant qu’il le laisse rester, tant qu’il lui promet de le garder à ses côtés, obéissance aveugle, échine courbée. Coup de poker, qu’avait-il à perdre ? Dans le pire des cas, il finissait tout de même sur la planche, dans le meilleur, il venait de s’accorder un sursis. Culot auquel il ne croyait qu’à moitié… Et pourtant, le fruit de ses cauchemars d’enfant accepte, peut-être impressionné par sa ténacité, par son audace, peut-être lassé de son amant, peut-être par jeu, envie de voir jusqu’où il pourrait le conduire avant de le briser. La réponse, Michael il ne l’avait pas, tout ce qui comptait, c’est qu’il avait gagné son ticket pour survivre.

L’innocence qui se noie dans la dépravation, les lèvres qui découvrent un peu plus sa peau, les siennes qui sucent, la main baladeuse de velours puis de fer, la peau de porcelaine qui se parme de violacer, maronné ou jaunasse, l’hémoglobine qui dégouline tachant les draps, le foutre qui coule entre ses cuisses, le souffle qui est arrêté, la provocation, l’entendement, une certaine alchimie qui naît dans les draps souillés. La proposition d’arrêter, de céder, l’arrogance de refuser, la ténacité d’aller plus loin, Michael il se fait soumis séditieux, en témoigne la chaîne d’argent qui orne sa gorge, dont l’attache circulaire laisse glisser la corde métallique, pour mieux serrer sa pomme d'Adam, colorer son épiderme, rendre le souffle difficile. Collier de chien avec un peu plus d’allure auquel il porte sans cesse ses doigts, soumission aliénante, dévorante. Son moyen de survie qui devient son obsession, le cauchemar qui se fait vital, prit à son propre jeu, piégé.

Michael, dans sa cellule il avait moqué Wendy pour son obsession pour Peter, la pitoyable petite femme au foyer qui s’esquinte les genoux dans la poussière pour satisfaire celui qui fait chavirer son cœur. L’ironie qui se gausse, le moqueur qui devient moqué. Faut croire que le dicton dit vrais, telle sœur tel frère.  

oh le pauvre canard. tellement mims, tellement cassé, il me rappelle un peu solal dans cette belle âme mise à mal. hâte de voir comment il va évoluer, comment ça va se passer avec le dream team et tout ça. rebienvenue à la zonzon.

Y'a pas à dire t'as tout cassé sur ton passage, même les murs, même les pavés, t'as su retourner les rues et les villes. Maintenant que c'est fait et que t'as enfin pu prendre forme, t'as au final pas grand-chose à faire par la suite. Y'a ces petits utilitaires qu'on te cale sous la patte, te faire des liens ou tout simplement directement aller flooder pour te fondre dans la masse, même glisser du côté de la CB qui sait. Si t'es un DC/TC/QC on t'invite à te recenser. En tout cas on te remercie et on espère que tu trouveras en USD un nouveau toit sympa sur lequel tu pourras écrire sans te prendre la tronche, sans avoir de poids sur les épaules.